Le Sort du vieux vicieux

Le Banquet de la nuit bleue s’enivre aux verdures
Des nymphées, aux reflets d’argent et d’or astrés,
Sous le regard hagard de bustes pénétrés
De beauté, et de vierges transies de froidure.

Un Socrate bavard pérore de paroles
Creuses à l’esprit creux d’une agora de pieux,
Moqué pour ses questions par l’Olympe furieux
Devant ce nul savoir, banni des Acropoles.

Quelque flâneuse à l’âtre allume son sourire,
Et son esprit curieux fantasme d’aller voir
La tragédie morale pour s’en émouvoir :

Les Grands de la Cité s’empressent de conduire
Le procès qui dira le sort du vieux vicieux,
Accusé de séduire et de douter des dieux.